Pablo Oyarzún

El día que murió Pablo
partió el día anterior de su partida
no era una tarde fría, el sol ardía
en algunas copas.

Los libros quedaron abiertos
los lápices en blanco
la tarde no se movía, ese día

No sabía si partir
o quedarme en su compañía
hubiera sido lo mismo?
estar tocando esa sonrisa o mirar
la carne fría?

Estallaron las convenciones
que va a decir su padre la abuela su tía
salí sin querer
sin saber qué zapato qué pantalón
no es para pensar en eso ese día
él ya rozaba las nubes
jugaba corría
me tuve que ir y dejarlo ahí
gritando de alegría
que se sacó esa carne
que se saó esa puerta cerrada
en el pecho
que lo oprimía
y ahora le decía al viento
a los tiuques exactamente
lo que quería
y partí a la ceremonia
con gente ida con abrazos
con conversaciones de
tanto tiempo que no te veía
y toda esa formalidad
apenas te pude ver
volando entre unos queltehues
y rozando una laguna lisa
cuando volví después de todo ese largo día
llegué a buscarte
pero no
ya estabas muy arriba.